Jag stiger in genom den södra porten. Strax till höger
finns stora gropar i marken. I dem tippades snäckorna för att dö,
därefter utvanns den beryktade tyriska purpurn ur den ruttnande soppan. Man
måste alltså föreställa sig att denna sagolikt vackra plats genomfors av
en oerhörd stank.
Åt vänster, går medsols. Staden har delvis fallit ned i
havet. För att hålla den kvar har en vågbrytare av betong rests mot
vattnet. Stark frånlandsvind, en makalös horisont - diset är bländande -
där kunde gott och ont projiceras: nya landamären för kommers
eller en fiende med oövervinnerliga örlogskrafter.
Genom staden. Golvens abstrakta mosaiker påminner om
porfyr. Stannar inför baden: vackra sittbadkar i mycket små och privata kammare, utförda i en anda helt olik romarnas.
Strax därpå: Två kor
betar mitt i världsarvet. "Alep!" hälsar jag. En av dem lyfter
på huvudet och bligar, den andra låter bli.
Andra varvet. Åter på vågbrytaren. Nu ser jag
purpurn. Den ligger därute i havet. En optisk ljusvilla men verklig
likafullt. Purpurns chimär, eller ska jag säga purpurns idé eller ur-,
flyter alldeles utanför purpurkokarnas stad.
I det gamla hemlandet i östern, hundratals år
innan Kerkouane grundas, såg förfäderna samma sak. De tjusades och
ville fånga färgen i tyger. Om det var en slump eller resultatet av
aktivt sökande vet ingen, men de fann strax purpurns färdmedel: Snäckan Murex.
Vad vill jag säga med detta? Att det var ett egendomligt ögonblick,
elementärt och klart. På en liten
yta,
så avgränsad att den kan kallas teatral, såg jag drömmen och drömmens realisering: Purpurn i havet och stengroparna för
snäckor i staden. Jag erfor en sällsynt stark förnimmelse av den
outgrundliga alkemi som ständigt pågår
mellan värld och medvetande - i detta fall den förvandlingarnas
procession från intryck
till transport till färg, i vilken purpurn förblev en konstant.
Purpurns väg genom ljus, snäcka, tyg
- purpurns metafor gjord sinnlig -
det är allt.
